Santiago Alonso Medeiros Urioste

  En la entraña húmeda de la tierra, donde el sol no manda, pero persuade, germina el café como promesa oscura, como conjuro vegetal que agu...

  Ella era tierra. No aquella tierra pulida y ordenada en macetas, sino la que resquebraja certezas con su memoria de montaña viva. ...

  Despertar no es sólo abrir los ojos, sino recordar que existe el café. Con los párpados aún pesados y el alma en estado de borrador, me le...

  Ella era viento. No aquel viento que apenas susurra entre las cortinas de una sala, sino el que rasga el silencio con su hipnótico...

Musa de la poesía más sincera, tu cuerpo empieza a celebrar rituales propios como templo que susurra lenguajes nuevos, o un jardín bri...

Ella era agua. No aquella que gotea mansa y humedece los bordes de una fuente, sino la que disuelve fronteras con su oleaje de sal y...

  Que entre los latidos de la injusticia y el sueño colectivo, broten valores que transformen tensiones en creación; que una triada de análi...

  Ella era fuego. No aquel fuego que ilumina manso y difuminado en una sala, sino el que rasga la opacidad con su lengua de brillante la...

  Cuando aún la luz del mundo emergía sin grietas, un niño fue rozado por el filo de Saturno. John Michael no nació profeta, sino como herid...

  Somos los que no colgamos pasacalles. Somos los que no engrudamos afiches con propaganda partidócrata. Somos los que respetamos el silenci...

  En la catedral de musgo desollado, donde altar y ruina se funden, las sombras recitan letanías de cenizas en espejos oblicuos. La praxis...